La
noche del 3 de octubre de 2019 soñé que se construía un gran puente y una presa
sobre el río Cutzamala. Preocupada, le llamaba a Eduardo Galeano por teléfono
para contarle de todos los árboles devastados y los animalitos despojados. Dú,
como le decía desde entonces, de cariño, venía a México –como sucede en los
sueños, de prisa, sin problemas de agenda o logística- desde Montevideo y
cuando llegaba, paseábamos en bicicleta, pedaleando muy rápido, a lo largo del
puente que nos afligía; veíamos niños pequeños, en patines, corriendo, en
bicicletas, jugando y volando papalotes y sonriendo. Era así como la presencia
de Eduardo lo arreglaba todo.
A
la mañana siguiente, queriendo recrear el sueño, salí a pasear en patines. A
pesar de ser otoño, era una mañana soleada en Xalapa, lo recuerdo muy bien.
Anduve hasta quedar exhausta y me tumbé en la hierba a leer el Purgatorio de Tomás Eloy Martínez. Me
encontré ahí por primera vez con la canción Muchacha
ojos de papel, de Luis Alberto Spinetta. Apresurada, llegué a casa buscando
la canción en línea –bendito internet- y la encontré. También, en la búsqueda,
saltó Barro tal vez, donde Spinetta
canta con Mercedes Sosa. Entonces me enteré que La Negra falleció esa
madrugada.
Como
respuesta al correo donde le contaba mi sueño y mis descubrimientos hilvanados,
Galeano respondió:
"Las
casualidades no existen. Encuentros y desencuentros tejen la vida, mintiendo
que son casuales. Yo no creo en la fatalidad del destino, pero sí creo que las
voces suenan respondiendo llamados, aunque las voces no sepan quién las llama,
ni de dónde".
Hoy
el mar de fueguitos que es el mundo perdió uno de esos que “arden la vida con
tantas ganas que no se puede mirarlos sin parpadear”. Uno de esos fuegos que
encendió mi vida, mi mente, mi pensamiento, mi sentir. Hoy al mundo le falta un
fuego y al cielo le sobra una estrella.
Buen
viaje, querido Dú.
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| En la ceremonia en que Marcelo Ebrard entrega las llaves de la Ciudad de México a Eduardo Galeano. Febrero de 2010. |
